A mulher e a casa

Na cabeça da mulher a vida corre como um sorvedoiro, turbilhão descontrolado, enchente voraz que tudo arrasa, rio de águas enlouquecidas que esqueceram as margens alagando tudo ao seu alcance, submergindo e destruindo todos os obstáculos que encontram no caminho.

Só que, na cabeça da mulher, os pensamentos são os obstáculos. São derrubados, desestruturados e ficam, estilhaços de arestas cortantes e ferozes, envolvidos na voraz correnteza, vórtices de destruição, ecoando no cérebro em ritmo alucinante e sem nexo.

A mulher sofre imersa num caos mental. A vida cavalo louco em desfilada, atirada a cavaleira ao chão derruba-a e espezinha-a na complexidade a que não consegue por freio, travão, ordem.

A casa que a mulher habita há muito que transbordou. Encheu-a de inúteis coisas, descontroladamente, sem disso se aperceber.
Esmaga-a. Tornou-se opressiva como tudo ao seu redor e, pior, dentro de si.

Isola-se a cada dia, não porque queira, mas porque já nada controla. Nada de seu, nem os pensamentos que tomam forma como que impostos e que a fazem sofrer.

Continua ali. Esmagada sem que ninguém repare, já nem grita por socorro. Não lhe restam energias.
Aos poucos e poucos deixa que o caos progrida. De onde em onde flashes de lucidez dizem-lhe que será melhor assim, que a perda total de consciência das coisas lhe trará paz, uma paz perto da morte, do nada, da indiferença por ausência de luz interior e começa a rebelar-se, mas os pensamentos desencontrados não a deixam seguir esse fio condutor. Submergem-na. Afoga-se eles. Perde-se nos fragmentos cortantes dos fugazes pensamentos que a habitam e lhe soterram o pensar, a força, a vontade, o querer.

A casa nada mais é do que a expressão do interior da sua cabeça. Atulhada, inerte e inútil.