" As tuas palavras são poderosas . Usa-as com sabedoria e bom senso."
(P.S - recebi de um querido amigo)
(P.S - recebi de um querido amigo)
31 dezembro 2011
26 dezembro 2011
Natal
Natal
É ser
É nascer
É dar-se.
É ser
É nascer
É dar-se.
Dar-se é ir de porta em porta
com uma mensagem
de flores no sorrir
e estrelas nos olhos.
Uma ponte de palavras
formada
entre ti e os outros,
construída, encontrada
entre a vida, o amor e a morte.
Natal
é seres, em cada dia,
não de ti, mas de todos.
Universo novo não planeado,
não programado,
mas vivido e amado,
num desejo constante
de ternura-dádiva,
de fraternidade.
Natal
é ser criança cada dia
em cada ventre de mulher.
Todas as mulheres TUA MÃE.
20 dezembro 2011
Dezembro de 2011 - poema de J-A C
Nas folhas do calendário,
os homens contam os dias
das contas deste rosário
que eu desfio e tu desfias…
Há dias de aniversário
e efémeras alegrias,
outros doendo o fadário
de angústias e litanias…
Em Dezembro estou agora.
Mais um ano que passou!
O inverno já não demora…
E o milagre nunca ousou
parar o tempo nesta hora
que Pedro depois negou…
14 de Dezembro de 2011.
Viana*Évora*Portugal
18 dezembro 2011
convite&desafio: Texto casual
Mário acordou estremunhado.
Qualquer coisa, sonho, som, elemento, equívoco, se introduzira no seu sono, no seu sonho, despertando-o fora de horas, com uma sensação de estranheza, no pensamento e no coração.
Atento seguiu os rumores da casa, os ruídos da rua, nada encontrando de anormal. Aguardou, na expectativa de que o pequeno nada se repetisse, lhe fosse inteligível.
Nada de incomum aconteceu. Pôs-se então a refletir se a razão do seu despertar estaria em si.
O que sonharia na altura?
Lembrava só, e muito vagamente, um cravo rubro contrastando vivo contra um mundo agora envolto em perpétua noite escura.
Conceição Paulino
17 dezembro 2011
Convite&desafio/ POEMA: Exortação! J-A C
Exortação!
Quebradas as amarras, sobre as águas
balouça, livre, a barca da esperança!
Não fiques mais carpindo dor e mágoas.
que só quem persevera é quem alcança.
Se perdição houver, que fique o gesto!
Perdido já está quem se rendeu.
Se bem que neste outono, aqui me apresto
a ser mais um Abril que floresceu...
Recuso-me a deixar a triste herança
dum solo pátrio exausto do milagre
que se renova em cada primavera!
Quem quer deixar morrer a esperança?
Que a força a resistir nos salve e sagre
enquanto a vida em nós se regenera!...
7 de Dezembro de 2011.
Viana*Évora*Portugal
15 dezembro 2011
convite&desafio: poema METAMORFOSE
É quando a noite cai e o frio na lareira
descobre que sem lenha o fogo não se ateia,
que um grito de aflição assombra a pasmaceira
que anestesia há muito o povo desta aldeia.
E tocam a rebate os sinos da capela!
O burburinho cresce e vai de rua em rua.
E quem não vai, está olhando da janela
a vida que palpita e livre se cultua.
E corre o rapazio, ousando a sedução
de ser e de crescer nas asas da cantiga,
como o pião que roda e roda em sua mão
até parar feliz e exausto de fadiga!
E o frio se transmuta em fogo e ganha alturas,
instante a crepitar antemanhãs maduras!
14 dezembro 2011
convite e desafio/ 2 Poemas
Cárcere
®Lílian Maial
Urge a palavra perpétua
condenada à boca
solitária
engolida
qual bolo de espinhos
A língua lambe
sorve enjaulado grito
feito crime perfeito
violação dos sonhos
Os olhos cospem intenções
e não confessam
As mãos sacodem as grades
- grilhões de encardida esperança -
trancada às sete chaves
Num canto esquecido
o lacre, no peito, inflama
e escorre
corrosiva dor clandestina
a clamar justiça e alimento
que a fome não cala com o tempo
Ergue-se do cativeiro da inércia
a mão que ara a terra da mudança
Revolve o coágulo árido e seco
Pulveriza o suor
Aspergindo a força do homem
O futuro
Há que libertar o verbo
convolar os silêncios
e sentenciar a dor
A flor do cárcere desabrocha no poema.
®Lílian Maial
Urge a palavra perpétua
condenada à boca
solitária
engolida
qual bolo de espinhos
A língua lambe
sorve enjaulado grito
feito crime perfeito
violação dos sonhos
Os olhos cospem intenções
e não confessam
As mãos sacodem as grades
- grilhões de encardida esperança -
trancada às sete chaves
Num canto esquecido
o lacre, no peito, inflama
e escorre
corrosiva dor clandestina
a clamar justiça e alimento
que a fome não cala com o tempo
Ergue-se do cativeiro da inércia
a mão que ara a terra da mudança
Revolve o coágulo árido e seco
Pulveriza o suor
Aspergindo a força do homem
O futuro
Há que libertar o verbo
convolar os silêncios
e sentenciar a dor
A flor do cárcere desabrocha no poema.
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Terra de ilusão
O meu país é um sonho sonhado
Por soldados e marinheiros, lenda
Antiga de um paraíso encontrado.
Feira franca, leilão d’almas em venda.
Meu país, mundo nunca conquistado
Ao reino da fantasia é senda
De um caminhar só mal esboçado
Onde, após o erro, não há emenda.
O meu país é contínuo sonhar
Povoado por almas a penar
Penas passadas, terra de ilusão….
Meu país, contínuo derruir
De esperanças que perdemos a rir
Enquanto se nos parte o coração.
Conceição Paulino
(poema da década de 76 - cada vez mais atual)
frases inesquecíveis de Pedro Passos Coelho ANTES de ser 1º Ministro
"A pior coisa é ter um Governo fraco. Um Governo mais forte imporá
menos sacrifícios aos contribuintes e aos cidadãos.
menos sacrifícios aos contribuintes e aos cidadãos.
"Pedro Passos Coelho (antes das eleições)
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E já agora desmascaremos mais mentiras sobre tempos de trabalho, descanso e férias:
Vejamos as estatísticas da OCDE sobre as horas de trabalho na Europa em 2010:
13 dezembro 2011
convite e desafio/Crise, QUERER
 |
| Quadro de Dórdio Gomes (Arraiolos, 26 de Julho de 1890 — Porto, 12 de Julho de1976) |
Querer
Não me quero cativo
de quanto me disser
um saber que se quer
poder imperativo.
de quanto me disser
um saber que se quer
poder imperativo.
Quem sabe e quem não sabe?
Que sabes tu e eu não?
Tu tens o teu quinhão
do todo que nos cabe.
Eu quero descobrir e quero descobrir-me!
Eu quero desbravar e quero desbravar-me!
Que cada queda a dar seja um grito de alarme
na vontade a subir e cada vez mais firme!...
Gabriel de Fochem
Viana*Évora
visão do mundo
o mundo |fora de mim|
corre e agita-se
é um mundo que recuso
no mais íntimo da alma
é um mundo feito de
pressa sem objetivo
raiva
rancores acumulados
ódios novos
e antigos, anquilosados
é um mundo feito de
competição
hipocrisia
sorrisos ensaiados
esgares apertados
dedos enclavinhados
corações enlutados
é um mundo feito de
dominação
esmagamento
dilaceração
destruição e
aniquilamento do ser
………
Contradição
é um mundo feito de
homicídio consentido
eleito, entronizado
batizado, abençoado.
é um mundo feito de
crimes.
é um mundo que nos envergonha.
é um mundo que me dói
é um mundo em que não participo
é um mundo em que não existo
é um mundo que urge mudar.
Conceição Paulino in,
O meu país é um sonho sonhado, 2009:14-15
12 dezembro 2011
Onde as gentes do meu país?
1907-1995
«(...) Desde que Portugal é Portugal que os seus homens de cultura desceram a terreiro nas grandes ocasiões. 1383, os Descobrimentos, o Liberalismo e a República tiveram a dar-lhes consciência e o corpo o melhor da inteligência do país. A própria Restauração se orgulha da sua literatura de resistência.(...)»
Miguel Torga
In Palestra, 1951.
_______________________________
XV Reflexão
Os tempos do desatino
embotam as mentes lerdas,
presumindo-lhes que as perdas
são azares do destino.
Porque será que o destino
só embota as mentes lerdas
e nunca provoca perdas
a quem gera o desatino?
5 de Setembro de 2001-
21 de Setembro de 2010
Viana*Évora*Portugal
_________________________
Restos
em cada dia
que passa
o mundo se vai
construindo
e moldando
com partes de nós mesmos
em cada dia
que passa
cada um de nós
vai ficando
resto dos restos
de ontem
resto dos restos
dos outros
resto dos restos
que restam.
Conceição Paulino
in, O meu país é um sonho sonhado:54
11 dezembro 2011
Para o Presidente da República Portuguesa, Cavaco Silva
Legendei como: portuguêsmente
aqui deixo, chegada do Brasil e com autorização do autor, esta bela reflexão, em forma de soneto, contra a arrogância de quem pensa que tudo sabe e nunca erra.
O P.R já o afirmou alto e em bom som para o país mas, porque mesmo muito sabendo o ignorado é incomensuravelmente maior e o erro condição de aprendizagem aqui o deixo, na esperança de que lhe sirva para alguma coisa bem como a muitos outros que nos desgovernam.
Penitente Herculano Alencar O erro é a mão do aprendizado. Erremos, pois, com douta inteligência, pra que tenhamos plena consciência de quanto um ser humano é limitado. Só se é sábio quando, ao ter errado, recompõe-se do erro a obra feita. Pois que a criação é imperfeita e mesmo a perfeição tem seu pecado. Quem nunca errou, não sabe se aprendeu. É cego, e surdo, e mudo como eu e outros literatos desvalidos. Há de escrever na lápide vazia a página final da poesia de um livro que jamais há de ser lido.* *O poema foi escrito noutro contexto. Achei que "cabia como uma luva" pelo que pedi autorização para o fazer. ************ e porque há pensamentos e reflexões que merecem maior visibilidade aqui deixo um comentário que a Titas deixou na postagem intitulada contra a indiferença «talvez assim o bom povo português acorde, e reflicta sobre a mensagem 'elogiosa' dum tal sr. Jürgen Kröger, representante da Comissão Europeia na troika,os tais funcionários de 5ª ou 7ª linha, a saber: «Portugal não é a Grécia: há estabilidade e as pessoas são boas». Percebemos a mensagem: as pessoas más (e os países maus) manifestam-se, as pessoas boas (e os países bons) deixam-se espoliar. Direito de resistência Todos têm o direito de resistir a qualquer ordem que ofenda os seus direitos, liberdades e garantias e de repelir pela força qualquer agressão, quando não seja possível recorrer à autoridade pública. |
10 dezembro 2011
Março/2011
Uma questão de Perna!
O senhor Silva, passado que foi o tempo de gerência, abrigou-se no palácio dos retratos, onde também terá de ter o seu!
Continua a afirmar-se “não político”, e mantém o mesmo ar seráfico e a mesma arrogante distância a tudo o que seja problemas das gentes.
O senhor Pinto de Sousa, que ainda está no lugar que foi do senhor Silva, mantém o mesmo ar de fura-vidas com que ali chegou e a arrogante distância a tudo o que seja problemas das gentes.
O senhor Coelho que também quer o lugar onde ainda está o senhor Pinto de Sousa e que já foi do senhor Silva, mantém o mesmo ar bem comportado com que cresceu nas fileiras da sua doutrina, e a arrogante distância a tudo o que seja problemas das gentes. Gosta mais de cuidar dos problemas dos patrões das gentes.
Isto quer dizer que os tais senhores, dignos “continuadores” de uma obra que se vai mantendo há exactamente 30 anos, umas vezes com o grupo do senhor Coelho e outras com o do senhor Pinto de Sousa, também continuam longe dos problemas das gentes. Cada vez mais!
E um dia deste lá vamos ter de escolher entre o senhor Coelho e o senhor Pinto de Sousa, perante aquele ar palaciano e seráfico do senhor Silva.
E, atónitos, cheios de novelas e futebóis, também vamos continuar a contemplar isto tudo com o mesmo ar com que, no supermercado, miramos as embalagens do “Fiambre da Perna Extra”!
Qual?
* * *
Dezembro/2011
A Perna
Hoje, andados nove meses, poderemos tirar, daquele texto e daquelas personagens, algumas conclusões exclusivamente culturais:
O senhor Silva, continua seráfico apesar da confirmação das particularíssimas amizades, e de o seu mundo cultural ter sido enriquecido por uma relevante obsessão por vacas.
O senhor Pinto de Sousa, mentiroso compulsivo por completa ausência de valores, anda a ver se os adquire nas novas oportunidades de um bem pensar parisiense.
A perna extra que nos coube, continua a tratar dos problemas dos patrões das gentes com a mesma arrogante distância por tudo o que seja gentes e cultura, como se vê pelos diversos cratos e gaspares que lhe enxameiam a equipa, e pelo lamentável desprezo votado ao valioso património mundial deste país. Também trocou o professor angelito por uma mestra alemã que lhe vai passar um cartão de cidadão em nome de “Schritte Kaninchen”·.
Como diria um qualquer castelhano “joder... que tropa!”
António M. Oliveira,
escritor
09 dezembro 2011
convite&desafio- Poema: Re-volver poema 1.1 Lilian
RE-VOLVER
No peito-húmus,
um músculo ávido de palavras.
Revolver a terra,
adubo em gotas,
versos irrigados.
O verbo cala,
o solo seca,
racha-se a criança -
migalha de pão dormido.
Fome e chão,
pisa descalça
em brasas da indiferença.
Pele e sangue ressequidos,
aridez de lágrima,
espinho e barro
a maquiar a pele,
manchas de verde e amarelo.
Chora a pátria,
pétrea de matas pálidas,
alopecia de cores,
extensas clareiras.
Terra vermelha
coberta do pó,
rugas no mapa,
pistas de pouso -
Clan-destinos.
Onde o branco,
a pureza,
a promessa?
Traída a terra,
ouro de tolo,
sorriso de icterícia,
parcos dentes
de mastigar solidão.
Céu de anil,
nuvens sanitárias,
homem esquálido
a plantar pesticida.
Traída a terra,
clamor rouco e abafado,
fumaça dos charutos cubanos,
pendurados nas bocas patronais,
sem lei e sem letra.
Traída,
a terra lamenta por seus filhos,
amamentados de esmola,
de enteados cuspindo confeitos,
mordendo,
com presas de ouro,
o amanhã e a decência.
Traída a terra.
Punhal enterrado no seio,
mãe órfã de rebento raquítico.
Abre-se a fenda,
engole o que resta:
homem e praga,
riso e lágrima,
orgulho e carbono.
Num futuro fóssil,
tropical tupiniquim,
semear e colher...
Milagre!
No peito-húmus,
um músculo ávido de palavras.
Revolver a terra,
adubo em gotas,
versos irrigados.
O verbo cala,
o solo seca,
racha-se a criança -
migalha de pão dormido.
Fome e chão,
pisa descalça
em brasas da indiferença.
Pele e sangue ressequidos,
aridez de lágrima,
espinho e barro
a maquiar a pele,
manchas de verde e amarelo.
Chora a pátria,
pétrea de matas pálidas,
alopecia de cores,
extensas clareiras.
Terra vermelha
coberta do pó,
rugas no mapa,
pistas de pouso -
Clan-destinos.
Onde o branco,
a pureza,
a promessa?
Traída a terra,
ouro de tolo,
sorriso de icterícia,
parcos dentes
de mastigar solidão.
Céu de anil,
nuvens sanitárias,
homem esquálido
a plantar pesticida.
Traída a terra,
clamor rouco e abafado,
fumaça dos charutos cubanos,
pendurados nas bocas patronais,
sem lei e sem letra.
Traída,
a terra lamenta por seus filhos,
amamentados de esmola,
de enteados cuspindo confeitos,
mordendo,
com presas de ouro,
o amanhã e a decência.
Traída a terra.
Punhal enterrado no seio,
mãe órfã de rebento raquítico.
Abre-se a fenda,
engole o que resta:
homem e praga,
riso e lágrima,
orgulho e carbono.
Num futuro fóssil,
tropical tupiniquim,
semear e colher...
Milagre!
Lílian Maial
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